[daligula]

[cine]
Hace un tiempo alguien dijo, en un arrebato de emoción, This is my people.
Yo me quedé pensando en cuál podría ser my people. No podían ser las crafty-people porque mi blog con ese tema fue cerrado hace ya mucho tiempo.
Las que sigo visitando es siempre en el anonimato y además no podría sentirme dentro del grupo porque hace mucho que no hago nada.

Pero después caí en la cuenta de que siempre que voy al cine -léase una vez a la semana, aprox- siempre acabo entrando a las salas donde se puede contar un máximo de 15 personas.
Siempre me siento, con mis palomitas en la mano y el jesús en la boca, esperando que un tipo con el uniformito nos anuncie tras un carraspeo que por falta de quórum no habrá proyección, pero gracísimas a todos los Dioses, eso nunca me ha pasado.

En fin. El caso es que soy feliz, porque odio las multitudes y tampoco me gusta batallar. Y pensé un día -creo que un martes con 6 gentes- this is my people.
Ellos lo son. Y yo soy la que soy también para ellos.

Ayer me animé al fin a ir al videodromo monterrey, que tanto me había recomendado el buen samis chamcha. Le saqué la vuelta mucho tiempo porque o.d.i.o la avenida Vasconcelos con toda mi alma. Pero ayer había un gran gran incentivo: the amateurs con el sensacional Jeff Bridges, a quien ya amaba desde El gran lebowski.

Pues bueno, fui. Y aunque pensé que dada la naturaleza del lugar se congregaría una pequeña multitud, nah! Éramos cinco, siendo yo la única que adquirió el paquete que le incluye palomitas y refresco [¡¡por 38 pesos!!].
Pero ahí estábamos. Todos nos reíamos. Y aunque yo fui la única oinc! de todas formas lo puedo decir: they are my people.

[acting]
La maestra Coral Aguirre siempre nos decía en la clase de actuación inventen, incluyan cosas… porque esos son dulcitos, esos detashes, esas cositas….
Pues bueno, la película de ayer está llena de esos dulcitos. Expresiones mínimas: un guiñito, un saltito, unas caras, una imitación de las caricaturas, música que adorna la cara sensacional de Jeff Bridges en el momento adecuado.
Agh! No sólo me reí donde había que hacerlo, sino que me enamoré de esa creación, de ese cuidar detalles, de ese incluir elementos que no se sabe si todos verán, si serán apreciados.

Je. A veces soy insoportable. A veces pongo una película y pregunto a quién esté ¿viste? me encanta cómo el hombre va directo al oso y le cuenta a él su drama…, pero a veces me parece que no a toda la gente se le derrite el corazón de emoción porque al Jim Jarmush se le ocurrió hacer eso, o al actor, o al que haya sido.
Pero a mi sí se me derrite… Y envidio a quienes tienen el trabajo adecuado para hacerlo.

*suspiro*
They are my people, too.

[geek]
Nunca me he considerado tal cosa, pero ayer en el videodromo había en algunas películas papelitos que decían datos geek o algo así, y ponían información sobre la película en cuestión.
Algunas no me las sabía, porque *ejem* no soy tan geek, pero esta mañana que me encontré a dos compañeros en la fila de los chilaquiles salió algún tema relacionado y entonces me agarré y los ilustré con detalles que a nadie le interesaban y entonces vi sus caras y pregunté ah!.. ¿no han visto las películas? y, este.. no. No habían visto ninguna.
Piú.

Ya no van a querer ir conmigo a la cafetería porque tendrán miedo. Dirán pero no la invites porque luego se agarra hablando de esas cosas que ni a quién le interesen… I mean, QUIÉN es Terry Gilliam, por el amor de dios…

UPDATE
Ninja assassin= papasón
Brring him to me.

No estoy inspirada, pero creo que es un buen momento para decir que una de las pinturas más famosas y que menos me gustan es ‘El Grito’ de Edvard Munch.
Pero ya la entendí. Sigue sin gustarme, pero la entendí.

Everyday is like Sunday / Morrisey

Trudging slowly over wet sand
Back to the bench where your clothes were stolen
This is the coastal town
That they forgot to close down
Armageddon - come Armageddon!
Come, Armageddon! Come!

Everyday is like Sunday
Everyday is silent and grey

Hide on the promenade
Etch a postcard :
“How I Dearly Wish I Was Not Here”
In the seaside town
…that they forgot to bomb
Come, Come, Come - nuclear bomb

Everyday is like Sunday
Everyday is silent and grey

Trudging back over pebbles and sand
And a strange dust lands on your hands
(And on your face…)
(On your face …)
(On your face …)
(On your face …)

Everyday is like Sunday
“Win Yourself A Cheap Tray”
Share some greased tea with me
Everyday is silent and grey

Es frustración. Eso es lo que siento.
Sólo que no puedo decidir qué me frustra más, si todo lo que rodea al asunto o el hecho de que estoy exactamente igual que el año anterior: sola.

Y es que el año pasado me había hecho el propósito de poner todo de mi parte para conocer a alguien. Alguna persona que valiera la pena y con la que me gustara mucho estar. Y estuve preparándome para eso durante mucho tiempo; ya estaba lista, de otra manera no me habría permitido correr un pequeño riesgo para lograr mi propósito.

Y tuve que salir con gente bien rara. Unos ya se querían casar, otros no soltaban el puto celular mientras me interrogaban como si fuera una entrevista de trabajo. Otros fueron muy dulces, pero no hubo click… y de repente me hallé a uno que dije: este mero.

Y todo iba bien. Todo iba muy bien –desde mi punto de vista, claro- hasta que una vez más me vi en la necesidad de agarrar la situación por las solapas y preguntar: Bueno, ¿qué pedo?

Aish! eso también me frustra: tener que preguntar.

Y es que al parecer he estado eligiendo mal. Los dos últimos tipos con los que he salido durante un tiempo han acabado igual: la situación se alarga, se alarga, se alaaarga… y como una no les ve muchas ganas de definir qué onda, pues pregunta, ¿no? Y ya sé que según los tipos se trauman, bla bla bla… pero ¡pamplinas! Si después de 6 meses de estar saliendo no se ve nada claro, una tiene todo el derecho de preguntar lo que se le venga en gana, aún si eso significa quedarse sola otra vez.

Qué flojera me dan esos casos.  Si no te decides, pues shú, ¿no? Para que quedarse con alguien que de todas formas no te convence del todo.
Y bueno, si ellos se quieren hacer güeyes, pues allá ellos… pero una ¿qué culpa tiene?

Eso es lo que he estado pensando en estos días, después de que ese hombre, el mismo que al poco tiempo de conocerlo me hizo pensar este es mi tipo. El mismo con el que estuve saliendo 6 meses sin ver claro me dijo, palabras y razones más, palabras y razones menos, que en este momento no quiere tener ningún compromiso.

Válgame el cielo.

Entonces entre la frustración de enterarme de esas cosas una vez que se ha tomado la decisión de preguntar, y de tener que ser una la que saque el tema, y de darte cuenta que ese asador al que le echaste toda la carnita… bueno, pues no tiene carbón [o no quiere tenerlo conmigo]… pues se me ocurren algunos símiles.

-          Es como las tías malvadas que le dicen al sobrinito mira, mira un dulce, qué rico… yom yom!  Y cuando el niñito al fin estira la manita, la tía malvada se echa el dulce a la boca y se lo come. El niñito llora.

-          Es como si vas en una montaña rusa [que ya te dijeron que está bien emocionante, hiciste tres horas de fila, te llovió y te relampagueó, un fulano nunca dejó de toserte en la nuca] y cuando estás a punto de caer por la primer bajadita que tiene 90° de inclinación, se va la luz y te quedas allá atorado arriba… con el fulano aún tosiéndote en la nuca. Desalojan la atracción con escaleras de madera enquencles y la clausuran por dos años; no te regresan el dinero.

-          Es como cuando te encuentras un arete tirado. Es de oro; la piedra sospechosamente brillante y transparente. Lo guardas muchos años para, algún día, llevarlo al joyero y pedir que te desmonten ese diamantote para hacerte un anillo muy espectacular. Llegado el gran día el joyero te dice ¿diamantote? N’ombre señorita… vidriante, quizá.

-          Es como cuando llega el intercambio de regalos y el tuyo, que estaba grandote y bien bonito, al abrirlo se te cae y se rompe. Todos te miran con lástima; alguien en el fondo se ríe.

Pos más o menos así me siento.
Quizá no debí confiarme tanto [oh! Pero se veía tan bueno], ni decir tanta cosa [¡maldición! Me inspiraba tanta confianza], ni creerme que ¡al fin! Había encontrado a alguien tan afín a mí [Foc!].

Y aunque este intento ha fracasado, aún así me niego a pensar que no existe tal persona. Debe estar por ahí; el mío está por ahí.
El que no pueda estar sin mí. El que no le halle el gusto a la vida si no ando por ahí en pijama. El que piense que nació el día que me conoció. El que aunque no sepa dónde estará mañana se asegure de que en el paisaje yo sea una constante.

¿Por qué no sales de ahí, Perengano?
Estoy harta de sentirme sola.
Estoy aburrida sin teammate, sin partner in crime.

Lo que me lleva a mi otro problema.
Después de tanto show, de vatos que luego resulta que no tienen ganas de nada… híjole, ¿así cómo me van a dar ganas?
¿Para qué tomarme la molestia si al final del día las cosas no avanzan?
¿Tendré que hacerle como mi hermanita y buscarme un extranjero?

¡Beba! Por el amor de Dios, dile a Jus que me mande a un graduado de su Pinky school of dating!!…Uno que no se ande con mamadas.

 Pero que no esté del otro del lado del mundo. Así de lejos no.

Re-build

what is obviously

       bro-ken.

Y tengo una promesa para mi: el próximo año procuraré avergonzarme un poco de tanto no hacer nada. I’m done con ser una workaholic.

Broken promise / Placebo

A broken promise,
I was not honest,
Now I watch as tables turn,
And you’re singing…

I’ll wait my turn,
To tear inside you…
Watch you burn,
I’ll wait my turn,
I’ll wait my turn.

I’ll cry about this,
And hide my cuckold eyes,
As you come off all concerned…
And I’ll find no solace,
In your poor apology,
In your regret that sounds absurd,
Keep singing…

I’ll wait my turn,
To tear inside you…
Watch you burn,
And I’ll wait my turn,
To terrorize you…
Watch you burn…
I’ll wait my turn,
I’ll wait my turn.

A promise is a promise,
A promise is a promise,
Promise is a promise,
Promise is a promise.

And I’ll wait my turn,
(Promise)
To tear inside you…
(Promise is a promise, promise, promise, promise, promise, promise is a promise)
Watch you burn,
(Promise is a promise)
I’ll wait my turn,
(Promise is a promise)
I’ll wait my turn…
(Promise is a promise)

Promise is a promise,
Promise is a promise,
Promise is a promise,
Promise is a promise…

A broken promise,
You were not honest!
I’ll bide my time,
I’ll wait my turn.

La semana pasada un bucanero pasó por mí en su barco para asistir a una exposición de perros con todo y concurso de belleza. Nunca había visto uno y me divertí mucho, aunque viendo a los sujetos equivocados: los manejadores. Son todo un espectáculo de lambisconería que se echan pedazos de hígado o de molleja en la boca para luego sobornar al perro para que se quede parado derechito o para premiarlo por portarse bien y que siempre miran de reojo para ver si el juez está viendo a sus perros.
Otros sacan cepillos quién sabe de dónde para retocar el peinado del perro cada que éste da dos pasos.

Los perros, por su parte, me maravillaron todos.
Decidí que me gustan los Bull Terrier, con sus ojititos pequeñitos y su frente redondeada. También me gustó el Lobero irlandés –creo que así se llamaba- con su look edgy y medio punk. Me sigue gustando la idea de tener uno y ponerle un collar de cuero negro con piquitos, aunque ese hombre esté convencido de que es lo peor que puede hacérsele a un perro.

Yo creo que el perro sería feliz, siempre y cuando uno juegue con él y le sobe la panza on a daily basis y no le afectaría si su collar es de colores rasta –como el de Kiwi- o de cuero negro con piquitos, como era mi plan para el lobero, pero en fin. Allá el bucanero y sus ideas =)

Pero volvamos al concurso… ahí estábamos parados cuando salió un perro muy grande y esbelto, de cara alargada, medio rarito y de inmediato me lo imaginé en otra época, con un lacito blanco de la mano de una mujer muy emperifollada.

Ese hombre dijo: a ese borzoi siempre lo traen, pero siempre le va mal…
El borzoi en cuestión quedó en cuarto lugar de su grupo. Yo atribuí su mala fortuna al peinado à la despreocupé pero esa es la opinión de una persona poco ilustrada en el tema de la belleza canina, así que no hagan caso.

Me quedé pensando si el perro se sentiría frustrado cada vez que lo meten en su kennel y lo llevan a donde él de seguro se imagina que va a haber un concurso. Si cuando lo empiezan a peinar no suspira caninamente pensando ahí voy otra vez… si no llorará para adentro cada vez que le va mal. Me lo imagino mirando a sus amos, enviándoles mensajes telepáticos: ya no me lleven, ya no me lleven…

Todo eso me hizo pensar el borzoi, que de haber sido humana seguramente habría tenido más éxito en las pasarelas. El borzoi, al igual que las mujeres de su país, era alargado, elegante, rubio, con facciones interesantes.

Pero le tocó ser perro y competir contra muchos otros perros y perder ante un Xoloitzcuintle que, la verdad, estaba hermoso.
Se paraba quietecito viendo fijamente a su manejador. Posaba y apretaba las nalguitas…

Mientras lo veía y cuando resultó ganador del concurso, recordé la plática que sostuve con ese hombre cuando atravesábamos Monte Albán bajo la lluvia y le decía que me gusta cómo representan a los pueblos indígenas de México: morenos, mamados, muy varoniles aunque anden en taparrabos… y nos preguntábamos si subir y bajar tanta escalera infame en tanta pirámide no habría contribuido a su buenor.

Me pregunto ahora si los perros también eran sometidos a ese subir y bajar de escaleras y por eso existen ejemplares hermosos, lampiños, negros… con un copetito como decoración.

Hay algunas que son así.

En esta semana en la que trabajé y trabajé [y apenas medio acabé] tuve dos tareas que me desagradaron cantidá.

Una, no tan ojeïs fue tener que mandarle un correo a una maestra solicitando muy atentamente que no borre los comentarios que hago en el documento, mucho menos si los cambios no han sido realizados.

Sí. Los borró. En vez de hacer las correcciones, borró las notas. 
Desafortunadamente para ella, esta dalígula que ven aquí, a veces tiene buena memoria y recordaba perfectamente que ciertos cambios habían sido solicitados, mismos que no se veían por ningún lado. ¿A quién quiere engañar?

Pues bueno… hoy fue el día de redactar un mensaje de esos super buena onda donde les dejas ir tus frasecitas como ’si no estás de acuerdo con los cambios solicitados es preferible que expliques por qué no quieres hacerlos…’ Sinceramente me moría por escribirle ‘querida, borrar los comentarios no eliminará tus fallas’ o algo por el estilo, pero eso sería devastador… y aquí somos gente buena.

La segunda tarea ojeïs nació cuando ya casi al acabar las labores del día descubro con horror una traducción hecha con las nalgas. Sí. Con las nalgas.
Y si no que alguien me explique cómo una acción que en español se expresa en futuro imperfecto [realizará] fue a parar como pasado, así nomás [made].
A ver, explíquenmen.
Y casos así había varios.

Y entonces esta dalígula, que luego es muy sabe como, procedió a realizar un pequeño experimentito sólo para descubrir con más horror que la traducción tal y como estaba escrita en el documento era la mismita que parió el traductor de google, que todos sabemos que tiene sus asegunes.

Y otra vez… Mucho agradecería que evites el uso del traductor. Si tienes alguna duda te sugiero utilizar tal y cual fuente para resolverla… bla bla bla.

Yo sólo digo que foc! ¿Por qué no pueden ser sinceros, puesN?

No, no quiero hacer esos cambios porque me da flojera.
Sí, usé el traductor porque desconozco los tecnicismos del curso…

Frases así.. qué se yo.

En fin. Me largo al exorcismo. Y este fin… este fin NO me llevo tarea.
Nop. Este fin tendré un affaire con el cuartito.
Eso, o tejeré.
Creo que tejeré. Tengo un pendientillo por ahí cuyo deadline se aproxima peligrosamente… y ayer me hice de la materia prima, jejeje.

La panza está más chiquita. No tanto como quisiera, pero sí: más chiquita.
El pelo está más largo. No tanto como quisiera, pero ahí va.
Estas dos son ventajas de ser una workaholic y además tener hartas actividades extra-laborales: no tengo tiempo de atascarme de comida y no tengo tiempo de ir a la peluquería.

Luego a veces me sale platicar con el maestro de francés. Otras, como hoy, me tardo un rato en saber qué me anda preguntando.
En el exorcismo ya me sé poner las vendas, pero me enredo con mis pies y en las pausas me quedo practicando el pasito tun-tun para adelante y para atrás. Maldito paso, ¡me tiene que salir!
Y además tengo estigmas.
En el catecismo luego me pongo sentimental, sobre todo cuando hacemos la oración liberadora porque me acuerdo de la beba cantando. Ojos de Bambi inevitables.
Aunque bueno… he andado medio así, no sé por qué. Esperaré hasta la próxima semana para ver si sigo Bambi-ando.

Las desventajas de ser una workaholic y además atiborrarse de cosas son no tener tiempo para tejer, ni para estar en la casa. Pichicatear horas a los amigos, siempre tener sueño. No hacer los varios proyectos costureriles que están atorados desde hace tiempo porque oh! Tampoco he tenido tiempo de poner orden en el cuartito, ni encuentro mis básicos para trazar patrones, ni he pintado, ni he barrido… ni ni ni…

Fluctúo siempre entre el tiempo de sobra y la falta de tiempo. Ahorita estoy en la segunda opción, pero me estoy tomando una cheve.
Hoy hoy hoy he avanzado en mi intento de organizarme, no cabe duda.

—-
Pero no quiero renunciar a nada.
¿Dónde hago la fila para conseguir los días de 36 horas?

Should I just disappear?
Should I?
Should I just disappear?
Should I?
Should I just disappear?
Should I?
Should I just disappear?
Should I?

[As they say, depression is a function of survival. But survival shouldn't be this crappy]

Ayer fue un día raro, en el que trabajé 16 horas ininterrumpidas. Además cuando una compañera me compartió de un dulce que traía, por mi culpa se le cayó y por la angustia de ver su dulce caído movió  una pata y desconectó la computadora de la secretaria, a la que yo había ido a ver por un drama y en cuya resolución ella estaba trabajando.
Toda una secuencia de dramas…

A las 12.20 de la noche al fin pude ponerme a empacar; a las 3am me acosté. Despertador a las 6am. Taxi citado a las 8. De ahí al camioncito para estar a las 10 en el aeropuerto.

Hasta ahí todo bien. El problema es que estaba yo soñando bien a gusto –ya no me acuerdo qué- cuando me di vuelta, abrí los ojos y con horror descubrí que eran las 10.20am.
¿Y el taxi y el despertador? Mmm… Estoy segura  de que el taxi sí hizo su parte, pero del despertador tengo muchísimas dudas.

Me levanté y me cambié –sí, sin bañarme- mientras le hablaba al taxi para que fuera por mi.
Y no pasaron ni diez minutos, lo juro, entre que me levanté y salí de mi casa. Llegué a las 11.15 al aeropuerto y a pesar de que mi vuelo salía a las 12, no me miraron feo.
Y ya estoy acá, en Oaxaca. Ya caminé y caminé. Cené enfrijoladas y vi un borracho tirado en la calle, murmurando consignas contra quién sabe qué… puro folclore.

Mi primer intento museístico fracasó gracias a una remodelación y eso me hizo comprender que mi destino para el día de hoy era vagar.
Entonces I’m wandering the earth alone today.
Mañana será otra historia =)

Ya me voy a bañar. Au revoir.